"Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь."

© http://hrivelote.livejournal.com/68733.html

Здесь, мой лорд, больше не располагается никаких событий.


Я люблю, когда на улице на меня пялятся с удивлением. Мне доставляет неимоверное удовольствие смотреть в их недоуменные рыбьи глаза, когда я прохожу мимо.

Потому что.
Я смотрю в небо и постоянно оступаюсь.
Они показывают на меня пальцем.
Мне смешно.
Я закусываю губу, чтобы не рассмеяться.

Я широко распахиваю глаза.
Они думают, что я сумасшедший.
Это так.

***

Господи, сделай меня, пожалуйста, нормальным человеком. Я больше ничего не прошу у Тебя, Господи. Я ходила сегодня по льду на Фонтанке, моя мама сошла бы с ума. Она говорила: пей всегда с радости, с горя - никогда. Вчера в Аптекарском переулке я поверила в людей.
зачем

...патамушта дура.


надо чаще писать в жж.


Хожу, слушаю на реке лёд.
вру, конечно. никуда я не хожу. И никого не слушаю.)
Когда-нибудь мы, конечно, откроем пресловутое "радио-Камрадио", и даже мороженое "Метерлинк" с символикой будет; а пока я смотрю бирюзовые фильмы про страну огня и льда и мечтаю о свободе слова, ага.


а вот еще однажды вся моя вселенная полыхнула между страниц, между лепестками одной и той же книги, с конца, с бесконечности, снова. трижды четыре – восемьдесят восемь, когда я перестану играть здесь в девочку, которой можно все, но ничего не хочется, я....................
а вот сейчас я чувствую, как мои пальцы прорастают в стол, ни слова больше. всё так девальвировалось.
----------
Прости, что я не говорю ни слова о.
ö. Я просто хочу удержать это всё в ладонях. всё удержать.




current: the beautiful schizophonic

Да всё хорошо, конечно. надо просто потереть полжурнала - и растерять все адреса, и билетик на Восточный экспресс утопить в стакане талого молока - без памяти и раскаяния, "на память фото", grafting., grafting.
сейчас меня прельщает только моя шапка а-ля sovietic glamour, и пленяет то, что случится этим вечером, следующим вечером и вечерами после этого - и возможность утаить всё в пределах рассудка.
Да, /опережая события/, я знаю, я стала другой. только блог, наверное, больше не место для того, чтобы это выражать. Шиву в мешке не утаишь.
"Не верьте блогам, которые...."


относительно того, что было раньше:
"Стихи мои были блужданиями вслепую, выражением чувств и мыслей, абсолютно не связанных с реальным жизненным опытом."
Alan Isler, "Принц Вест-Эндский"

Вольфганг Амадеевич, спасите и мою жизнь, пожалуйста.

Теряют смысл закрытые дневники. Пересекающиеся параллели. Встать на подножку вагона - как на эшафот. Уснуть, проснуться. Догнаться в маршрутке. Догнаться на остановке.
Первый день осени с тобой в незнакомом городе - высшее счастье. Не могу ни о чем думать, ага.
Теряет смысл всё.


все отчеты - завтра, сегодня, никогда. Я в смятении. люблю вас всех.
и скоро буду.

и есть во всех этих полулетних, фоновых променадах, бульварах, шпилях и сусальном золоте, портиках, тротуарах и оградках что-то такое необъяснимо горькое, отчаянно-печальное, важное что-то, одинокое и вечное, что-то,
что щемит, фонит и отдается в голове каждую ночь, мешая думать. мешая думать. Есть что-то тоскливо-безнадежное – это как Händel в 7 утра от бессонницы или чужие письма – чтобы заснуть; я вот тут сижу и излагаю полубессмысленные вещи, а на самом деле я просто хочу пойти и разбить эту чертову бутылку со спиртом, которую а это уже не важно

Время выплюнуло меня в сплошной анриал. Не могу поверить, что год назад все было намного лучше, прошлый июль - гораздо патетичнее. Не хочу ничего помнить. И вспоминать тоже не хочу.

**
videos

Sigur Rós - Seaglopur
Sigur Rós - Vidrar Vel Til Loftarasa,
особенно второе.

Я так устала занимать себя
какими-то бессмысленными, глупыми вещами.
Я так устала врать себе.
Все так же, как и прошлым летом, а точнее, совсем не так.
Исключая эту бутафорскую легкость;
я перестала пить водку по утрам и клясться в вечной любви, нет, о боже, нет, нет, нет, все совсем не так.. но мне, как и прежде, некогда продолжать и не на кого оглядываться, я так и буду нести этот сухопарый, высокопарный, сбивчивый бред
черновик автоматически сохранен
схоронен


Кому воздух - а кому и пустота. Помочь себе можно только своими силами. Преимущество выдуманных друзей в том, что они никогда не оставят тебя. Все это ложь. Нет ничего реальнее выдуманных страданий. Нет ничего лучше самообмана. Знание - ложь. Интенсивная психотерапия - ложь. Чувства - ложь. Не верьте богам, которые никогда не оставят тебя.
Счастье - в безумии.
Она препарировала мне душу в аккуратно расставленые по столу белые тарелочки. Твой аналитик просто б****, мой аналитик не лучше. Лучше бы она прописала мне прозак или, блядь, стрихнин --
"Даша, вы когда-нибудь влюблялись?" Влюблялись?

Мы - нет. нет.

нет


ах, б****.
прозак - это же так романтично.

it wears me out...
oh, it wears me out ..

случайно обнаруженное фото с почты,
novembre 26, бал Золотой Осени в Екатерининском дворце.
Я в бирюзовом, держу под руку officer_james.
мы - в роли корреспондентов и наивных барышень.
Те самые перчатки до локтя, тот самый бирюзовый.

"перчатки выше локтя, вселенская деперессия, champagne, мой любимый цвет;
оно божественно"
Это так красиво :-)



photo by eve545


current: saltillo - remember me.

" - Сейчас мы узнаем... чего ты хочешь, Александре!"